Cyberpunk 2077 Nick “13” Right Ник “13” Райт

---

Soldier 76 - Overwatch

Возраст, род занятий, раса: человек, 41 год, наемник (Соло). Особенности: бывший оперативник корпорации Милитех. Большая часть его тела, порядка восьмидесяти процентов, заменена высококачественным хромом военного образца. Служил в штурмовом подразделении, которое применялось для решения грубых задач с максимально нелицеприятным исходом. Его тело способно выдержать критические повреждения. Он прекрасно обращается со всеми видами огнестрельного и холодного оружия, а его ЦНС невероятно устойчива к нагрузкам, которые на них оказывает большое количество военных киберимплантов. Несмотря на это, длительное время он находился на грани киберпсихоза из-за существенных изменений собственного тела. Даже сейчас, когда эмоционально Тринадцатый выгорел и практически не ощущает переживаний, ему все равно время от времени приходится использовать сильные (не всегда легальные, а иногда откровенно паленые) нейроблокаторы, чтобы не превратиться в пускающего слюни киберпсиха.

---

● Характер и биография:
Никто уже давно не знает его настоящего имени. Он и сам, кажется, подзабыл. Сейчас все зовут просто  - Тринадцатый. По незамысловатой цифре на его киберпанковской куртке из синтетической кожи. А ведь когда-то его звали…
Ник Райт - заурядный парнишка с окраин Уотсона. Боже, что за клишированная история? Но разве их не большинство в Найт Сити? Город мечты! Где каждый может стать кем угодно. С окраин заваленных производственным мусором на самую вершину Карпарат Плаза за одну ночь, а? Разве не в такие сказки верит каждый задрипанный панк в этой неоновой помойке?
Кажется, будто бы город сам генерирует сраные легенды про очередного Соло, что ушел красиво, с громким взрывом. Ему нужны эти истории. Чтобы перемалывать в своих жерновах мечтателей, что аки мотыльки, слетаются на его холодные ночные огни. Да… и ведь каждый думает “я не такой. Это точно не про меня. Я особенный”. Город кормит тебя этими обещаниями. Он шепчет на ухо: “у тебя все получится. Видишь вон те дымящиеся трупы? Это точно будешь не ты”. Но штука в том, что на самом деле это точно будешь ты.
Ник тоже так когда-то был мечтателем. Уотсон - промышленный район Найт Сити. Он не то чтобы балует своих обитателей красивыми видами и развлечениями на любой вкус. Детство Тринадцатого прошло в трущобах, где он исправно прогуливал уроки со своими друзьями-панками, пока родители горбатились в три смены, чтобы дать сыну образование. Ведь, сюрприз-сюрприз, пластмассовый мир победил. Капитализм в его наихудшей форме, где нет общественных школ и больниц, загнал родителей в кредитную кабалу из которой им была лишь одна дорога - в крематорий, куда оба благополучно и попали, едва Райту исполнилось четырнадцать. Официально, они погибли из-за несчастного случая на дороге, но, судя по всему, в съезде их крохотной Makigai Maimai P126 с эстокады были виноваты коллекторы. Может, кого-то из них можно было бы и спасти, будь у них страховка Trauma Team, но откуда ж такие деньги у белого мусора из трущоб Уотсона?
Короче, к 14 годам Ник получил две металлические урны, неебически просроченный счет за квартплату их коморки, откуда его уже выпихивали, и путевку в засранный детдом. Сбегал он оттуда регулярно. Перебивался разными нелегальными заработками вместе с дружками наркоманами и так бы и сдох в канаве или присоединился к банде, если бы не программа Милитеха для нуждающихся детей.
Ну как, “программа”... разумеется, корпорация пропихивала все это под предлогом помощи малоимущим. Делала себе хорошую рекламу, а на самом деле за ширмой набирала лояльный сброд, за который не нужно отчитываться и который не жалко пустить в расход. Ведь никто, в случае чего, не хватиться сирот. Маленькие рабы корпоративной машины быстро нашли себе применение в штурмовых бригадах Милитеха, которые использовали по всему НСША и в принципе везде, где того требовали нужды корпорации. Несколько лет их готовили, проверяли на толерантность к различного рода кибримплантам. От бесполезных избавлялись.
Ник очень хотел оказаться полезным и не закончить разобранным на запчасти. А еще он верил, что получил прекрасный шанс наконец наладить свою жизнь в рядах мощнейшей корпоративной махины в мире. Быть её частью - значит получить путевку в жизнь, разе не так?
Каждый год - новая командировка. Каждый год - новая запчасть. Руки и ноги заменили очень быстро (такие, чтоб в танковой броне можно было дырку пробить). Потом усилили оставшийся скелет (поменяли кости на титан). Потом мышцы, чтобы поспевали за остальной синтетикой. Позвоночник проапгрейдили сандевистаном последней армейской модели. Когда стало понятно, что и эти изменения не сильно влияют на устойчивую ЦНС носителя, поставили запасное сердце в расширенную грудную клетку. К своим тридцати пяти годам Райт был уже больше машиной, нежели человеком. Чтобы выдерживать постоянно растущие нагрузки и регулярно заменяемый хром, ему вкатывали лошадиные дозы нейроблокаторов, убивающих любую эмотивность, а “ценный актив” все никак не желал подыхать.
В определнный момент, хром в нем стал слишком дорогим, чтобы рисковать им на задворках задрипанных стран третьего мира, превратившихся в выжженную пустошь. Его и еще несколько счастливчиков перевели в головной штаб в Найт Сити и задействовали для шоковых операций, где нужно было действовать быстро и жестко.
Но время шло, программа себя исчерпала, финансирования выделялось все меньше, нейроблокаторы колоть перестали и Ник начал постепенно осознавать что он делал и во что превратился. Приближающаяся катастрофа стала лишь вопросом времени. Один за другим, его товарищи постепенно уходили из жизни. Большая часть, поддавшись киберпсихозу. Другие просто таинственно исчезали.
Его черед пришел, когда их отряд столкнулся со случайными свидетелями за пределами Найт Сити. Молодежная тусовка, подростки в поисках острых ощущений, отправившиеся в “путешествие”. Они увидели то, что видеть не следовало и Райт получил приказ на обнуление. Но в этот момент что-то в нем сломалось. Механические руки затряслись, в мозгу что-то коротнуло. Вместо незнакомых лиц он увидел своих старых, давно сгинувших друзей с улиц Уотсона и просто не смог открыть огонь.
Бывшие сослуживцы не стали ждать, чем закончится - они прекрасно знали все признаки начинающегося киберпсихоза и тут они были налицо. Райта изрешетили моментально. Шквальный огонь разорвал его броню и укрепленную синтетическую кожу, аугментированные мышцы и дополнительные органы. Когда дело было сделано, отряду поступил приказ дельтовать немедленно и милитеховцы не успели забрать останки бывшего боевого товарища. Его оставили валяться там же, где и тех несчастных ребят.
По случайности, в той местности перевозили груз кочевники из Альдекадо. Увидев выстрелы они поспешили к месту и обнаружили лишь трупы. Учитывая, сколько полезного хрома было на Райте, его тело забрали с собой в лагерь, планируя достать все, что можно и пустить в оборот, как это принято. Однако, к своему удивлению, их рипер констатировал, что пациент был скорее жив, чем мертв.
“Второе сердце” тут же запустилось и дало разряд всему телу, начав перекачивать кровь, едва остановилось первое. Мозг не умер, система перезагрузилась и Ник пришел в себя. Если бы не заблаговременно введенные препараты, наверняка, он учинил бы бойню.
Чтобы поставить Райта на ноги, понадобилось много времени. Еще больше он провел, отрабатывая долг своим спасителям. На удивление, мусорщики из Альдекадо прекрасно справились с тем, чтобы переписать ПО его нейроимплантов и заменить биомонитор, так что бывшее начальство больше не искало уволенного.
Общий язык с кочевниками Райт нашел быстро, ведь многие из них тоже оказались бывшими сотрудниками Милитеха. Они даже предлагали ему остаться, но тот понимал, какую опасность представляет. Тремор не проходил, импланты то и дело отказывали, или, наоборот, активировались в момент сильных эмоциональных перепадов. Он был нестабилен и опасен, а потому не хотел рисковать жизнями людей, чтобы оказались к нему добры.
Напялив старую гоночную куртку, подаренную кочевниками с большой красной цифрой 13 на спине, мужчина отправился в Найт Сити, но он больше не был Ником Райтом. Ник умер в пустошах. В город возвращался Тринадцатый.
У него не было четкого плана, только жгучее желание поквитаться с ублюдками, укравшими его жизнь, а после выкинувшими на помойку, как бесполезный мусор. Однако для этого нужны были ресурсы: снаряжение, оружие и препараты. Много препаратов. В таком нестабильном состоянии время его стремительно заканчивалось и, коли так, он хотел уйти громко. Желательно в головном штабе Милитеха.
Как оказалось, на улице его таланты были востребованы. Пара простреленных голов тут, тройка вырванных позвоночников там и о безбашенном наемнике пошла молва. Он не боялся ничего, пер на пули, был быстрее и точнее всех, а еще не чувствовал боли. Фиксеры поняли, что если вопрос нужно было решить быстро, жестко и кроваво - нет никого лучше Тринадцатого.
Что странно, он всегда работал один. Как правило, новые наемники стараются найти себе команду, чтобы проще выполнять заказы и зарабатывать репутацию. Однако Тринадцатого это не волновало. Он вообще не вписывался во всю эту киберпанковскую тусовку. Не зависал в “Посмертии”, не заводил нужных контактов, он просто метался по городу словно безумный, отрывая бошки милитеховцам и не оставлял свидетелей. А гиги потянулись уже потом.
Так продолжалось какое-то время, а потом он получил контракт. Как раз для безумца: отправиться в боевую зону в Пасифике и вытащить оттуда клиента за очень-очень много эдди. Фиксер не сообщил деталей (если б сообщил, вряд ли бы Тринадцатый вообще согласился). Сказать, что это был ад - ничего не сказать. Боевые зоны - это места полного беззакония даже по меркам Найт Сити. Отдельный район, обнесенный бетонной стеной, отрезанный от всех коммуникаций с внешним миром и предоставленный сам себе. Кровь там льется рекой круглые сутки. За контроль над территорией постоянно борется очередной выскочка, а добравшись до вершины, его обнуляет следующий претендент и так по кругу. Но даже в этом хаосе жизнь продолжается. Количество подонков, маньяков и киберпсихов на квадратный метр там зашкаливает. У обычных жителей, которым не повезло влачить свое существование в боевой зоне, выбраться оттуда шансов нет. Не хватит никаких денег, на взятки, чтобы тебя пропустили многочисленные банды. Заходят и выходят оттуда только хорошо экипированные и хромированные Соло, часто с командой.
Пробравшись через самый настоящий ад, весь в крови и дерьме, наемник наконец-то добрался до места дислокации клиента. Какого же было его удивление, когда им оказалась маленькая хрупая девушка, в нетраннерском кресле. Всю операцию её голос, сильно измененный с помощью софта, звучал в голове - направлял, оберегал, прикрывал.
Она сказала, что зовут её БлуСкрин. С детства девочка страдала от редкой болезни, делающей кости хрупкими, а ЦНС нестабильной. Нетраннерское кресло и порт в черепе стали её единственным окном в настоящий мир. Она не могла даже передвигаться без посторонней помощи. И такого клиента Тринадцатому предстояло вытащить. Словно самого настоящего ангела из глубин преисподней. Что ж, работка подходящая для демона вроде него.
Он справился с заказом, изрядно потрепанный, полностью израсходовавший боекомплект, к исходу второго дня он наконец покинул боевую зону с БлуСкрин на руках. Фиксер лично приехал встретить их. Он сообщил, что пока они пробивались наружу, нетраннерша связалась с ним и сообщила, что денег для оплаты заказа у неё не было. Так что она предложила свои услуги взамен оплаты. Судя по всему, он радовался этому даже больше. Нетраннеры с такими способностями встречались крайне редко, а её недуг гарантировал полное и беспрекословное подчинение, без шанса на побег. Из одной клетки БлуСкрин должна была попасть в другую, поэтому…
Тринадцатый вогнал свою механическую руку в горло ухмыляющемуся ублюдку по самые костяшки, покрепче ухватился и дернул так сильно, что вырвал нижнюю челюсть вместе с горлом.
БлуСкрин он забрал себе. И с этих пор началась их совместная жизнь. Пускай вынужденная. Пускай неказистая, но все же жизнь.
Он заботился о ней, словно сиделка. Молча выполнял даже самую неприятную работу. Купил для неё кресло, показал своему Риперу, а тот обновил её железо. БлуСкрин взамен “сопровождала” его на заданиях. Да, удаленно, из кресла, но она всегда была с ним. Они установили друг с другом постоянную связь через зашифрованный порт и канал связи был открыт 24/7. Их мысли сливались единым потоком. Воспоминания переплелись. Она смотрела его глазами, а он начал… чувствовать её сердцем? Забавно, странно даже, но БлуСкрин была с ним постоянно, как маленький ангел хранитель на плече.
И постепенно она смогла сделать из холодного железного дровосека что-то похожее на человека.
Он отказался от своей мечты уйти со взрывом в головном офисе Милитеха. Вместо этого у Тринадцатого появилась новая мечта - собрать достаточно эдди, чтобы заменить стремительно деградирующее тело БлуСкрин. До заветной суммы оставался буквально один заказ. Еще немного и их мечта бы осуществилась, а потом - прощай, е6аный Найт Сити. Всего-то нужно было выключить нетраннера из контрразведки Милитеха, подключиться к его порту за ухом через персональный линк и вытащить все, что в черепушке. Вычислить ублюдка для БлуСкрин оказалось проще простого. Ник спланировал операцию и отправился на дело. Все шло как по маслу. Но едва ему стоило воткнуть шнур в этого мудака и предоставить БлуСкрин полный доступ, как в игру вступил “Брейнмелд”. Персональный “демон” нетраннера из Милитеха был автоматически  активирован, когда в его систему проник вражеский раннер. У БлуСкрин оказалась лишь доля секунды, чтобы принять решение, иначе он бы выжег мозги Райту. И она это решение приняла. Изолировав персональные системы Тринадцатого самым мощным “Льдом”, что у неё был, она расширила лимит потока передаваемых данных через их канал связи и демон устремился прямо к ней, окончательно разрушая на своем пути нейронные связи в её мозгу. Последнее, что она успела сделать, это выкрикнуть самым жизнерадостным голосом на который была способна: “Живи и стань счастливым!”. Эти слова еще долго эхом отдалось в его пустой черепушке, пока он не осознал, что их канал связи оборвался навсегда…Тринадцатый вновь остался один. В этом проклятом городе, с оглушительной тишиной в голове.
Забавно, но приступы киберпсихоза так и не вернулись. БлуСкрин исцелила его, подарив надежду и любовь. А её уход выжег все это, не оставив места эмоциональной нестабильности.

● Дополнительно:
Предпочитаю играть с одним постоянным напарником и писать совместные посты.

● Пост:

Хищно урча и повизгивая тормозами красный Yaiba Kusanagi CT-3X въехал на парковку бара “Посмертие”. Водитель остановил его на одном из парковочных мест, поставил ногу на мокрый от проливного дождя асфальт и в последний раз нажал на газ, лихо разворачивая мотоцикл на месте, так, чтобы выезжать было удобнее. Закончив с парковкой он заглушил двигатель, который раздраженно рыкнул хозяину напоследок, будто бы недовольный тем, что их поездка закончилась так быстро. Синяя неоновая подсветка колес погасла и наемник спешился.
В темноте трудно было разглядеть, но по очертаниям можно было понять, что мужчина (а это точно был мужчина), ездил без шлема, но в какой-то маске. Он повозился у багажника мотоцикла еще немного, яростно отдирая что-то с неприятным скрежетом, а затем наконец-то направил свои стопы ко входу.
У “Посмертия”, как всегда, собралась толпа. В основном это были молодые наемники, желающие похвастаться своим новомодным хромом или стволом. Позеры, психи и потаскухи, одним словом — сброд. Самая обычная публика для подобного места.
Многих привлекал флер опасности. “Посмертие” всегда окружали легенды. Мекка для наемников, она притягивала к себе сорвиголов со всего Найт Сити. Личности, сродни мифическим полубогам древности, рождались здесь. В стенах этого ветхого подвала, некогда бывшего городским моргом. Впрочем, помимо наемников здесь было полно и зевак: девочки, любящие плохих парней, копы, в поисках информаторов, фиксеры, решалы, представители банд. Всех их можно было найти здесь.
И все же даже на фоне такой изысканной публики приехавший сильно выделялся. Сейчас, когда он вышел на свет, стало понятно, что из себя представлял незнакомец. Здоровый, за метр восемьдесят ростом мужик. Волосы седые. На лице глухая маска, с непроницаемым желто-зелёным визором, за которым невозможно было разглядеть глаз. Он был одет в темно-синюю потрепанную киберпанковскую куртку с большой красной цифрой 13 на спине. Тут и там на куртке были видны следы от пуль и осколков, а под ними проглядывались выбоины на бронежилете, куда попали и остановились снаряды, не сумев добраться до плоти. На поясе наемника был целый арсенал: несколько подсумков под пистолетные магазины, пара гранат на боку слева, большая сумка сзади. На левом бедре — кобура с M10-AF “Лексингтон”; на правом — здоровый подсумок под автоматные магазины. Сам автомат M251S Аякс соло нес на ремне за спиной.
Но самое примечательное в нем было не это. Каждую ночь заряженные по полной в “Посмертие” приезжали и уезжали наемники всех мастей и калибров — ничего особенного. Из ряда вон скорее был трофей, что он держал в правой руке. Поначалу гости не поняли, что это такое, но когда поняли, у них глазные импланты полезли на лоб. Как ни в чем не бывало, соло нес вырванный с мясом металлический позвоночник, на другом конце которого повисла чья-то голова. Куски синткожи и плоти, вперемешку с проводами, явно указывали на то, что свой трофей наемник вырвал из тела несчастного голыми руками, а по гримассе, застывшей на мертвом лице, можно было сделать вывод, что жертва при этом еще была жива. Так же это подтверждало и то, что даже сильный ливень не мог смыть с него кровь. Половина лица, куртка, левая рука и нога в высоком армированном сапоге были густо покрыты кровью вперемешку с хладагентом.
Он шел молча, толпящиеся сами расступались перед ним. Кто-то в благоговении, кто-то в ужасе, кто-то в отвращении.
Даже вышибала не стал задерживать гостя, сделав шаг в сторону. Лишь оранжевые проблески в глазных имплантах дали понять о том, что он явно кого-то предупредил: “Тринадатый” идет к тебе”.

I am the man who holds the keys
I sew the seeds and I've got what you need
I live in fire, I am discord
I destroy, I am the demon

Басы задолбили по ушам. Resist and Disorder играл из колонок. Шёпот солиста под ритмичный грохот заставлял головы посетителей качаться в такт.

Nowhere to run, it's all undone
Everything burns, everything burns

Тринадцатый сразу направился в ложу Королевы “Посмертия”, чей желтый топ было легко разглядеть с другого конца зала. При его приближении Уэйланд тут же загородил ему дорогу, не давая прохода к своей нанимательнице. Кажется, у Роуг была важная встреча. Впрочем, увидев Тринадцатого, она тут же отвлеклась.
— Черт, — прошептала она с едва скрываемым раздражением. — Тебе не говорили, что выражение “принеси мне его голову” — метафорическое? — уже более громко обратилась к наемнику из-за спины своего телохранителя.
— … — Тринадцатый не ответил ей ровным счетом ничего.
За маской лицо соло было абсолютно непроницаемым. С оборванного позвоночника, тем временем, снова закапало на пол.
— Тс, — Роуг встала с дивана и наконец жестом попросила Уэйланда отойти в сторону.
Наемник помедлил. Они были одного роста и стояли очень близко друг к другу, словно два бойцовых пса, готовые вцепится в глотки.
— Криспин? — рыкнула своему защитнику Роуг.
Услышав голос работодателя, телохранитель наконец подчинился и отступил. Женщина же подошла к Тринадцатому, села на корточки и внимательно посмотрела в остекленевшие глаза жертвы. Её собственные киберимпланты вспыхнули, сканируя останки. Закончив, она поднялась и на её лице появилась улыбка.
— Отлично. Хватило бы и видеоподтверждения, но хвалю за старомодный подход. Есть у тебя определенный, кхм… стиль. Накину за это от себя, — женщина смерила заляпанного соло взглядом в последний раз и повернулась к нему спиной, давая понять, что разговор окончен. — На химчистку, так сказать…
Эдди были моментально переведены и Тринадцатый тут же потерял интерес к своему трофею. Он мотнул позвоночником в сторону Уэйланда и фактически кинул тому оторванную башку, заставив Криспина раздраженно чертыхнуться, а сам направился к барной стойке.

Rise up, resist and disorder
Rise up, resist and disorder

Все, кажется, привыкли к Тринадцатому и перестали обращать на него внимание, вернувшись к своим делам. Наемник же сел на самый крайний стул. Он щелкнул клапаном и отстегнул маску с визором, аккуратно положив их на стойку. Затем снял красные перчатки, оголив черные киберпротезы рук, абсолютно лишенные какой-либо синткожи. Тем временем к нему подошла Клэр. Достала из-под стола и поставила перед ним стакан. Молча откупорила бутылку виски, налила не добавляя льда или содовой. Весь этот процесс был абсолютно рутинным, казалось, был в нем какой-то ритуал в котором каждый мог точно предугадать действия и желания другого. К примеру, мужчина достал смятую пачку сигарет из нагрудного кармана куртки, начал хлопать себя по штанам в поисках огня, а Рассел тем временем не глядя щелкнула зажигалкой.
— Ммм… — благодарно протянул Тринадцатый, делая затяжку.
— Нормальное шоу, — барменша кивнула на все еще стоящего с оторванной башкой в руках Уйэленда.
— Кхм.
— Тяжелая ночка?
— Гх, — Тринадцатый безразлично пожал плечами и сделал глоток.
— Ну гляди в оба, она только началась, — кивнув в сторону двух незнакомцев, подходящих к Тринадцатому сзади.